Nadie

Serás una canción a las cuatro de la tarde, 

serás un texto entre los otros textos. 

Serás el color de ojos, el aire en el pelo. Y la belleza. 

Serás el que está acercándose

o serás, de nuevo, nadie viniendo. 

Serás la conversación, todas esas cosas de las que hablo, 

el que me calla y me asienta y me baja los pies a tierra. 

Serás la compañía cortando el aire por el flanco derecho. 

Serás el que se acerca

o serás, como siempre, nadie llegando. 

Serás el que mete las cervezas al congelador un poco antes, 

el que alguna vez, entre todas, me admire

y se interese y me pregunte y no al revés, como siempre. 

Serás el que no se aleja

o serás, otra vez, nadie quedándose. 

Serás el columpio, un salto, un impulso, 

el desnudo que me deja quieta mirándote, 

el perfil, la frente, el laberinto abierto, 

serás nuevos poemas, dejar de escribir tan negro. 

Serás el que viene

o serás, como antes, lo que nunca llega.