Y entonces querría contarte que todo gira a favor del viento, que el viento gira a favor del aire cuando soplo, que los soplidos llevan cansancio y también llevan ganas, que las ganas se van de viaje mañana a Madrid, que Madrid tiene feria del libro y que en la feria del libro firmaré yo.
Entonces querría contarte todo eso y suena 'Amanecer' de Los (putos) Planetas y me entra tanta rabia que no te contaría nada, que es exactamente lo que estoy haciendo, olvidar que existe un tú al que le interesa mi mundo y mis cosas y mis otras mierdas bien bellas.
Porque en realidad nunca existió ese al que yo hoy le contaría que. Nunca existió alguien con inquietud por lo que yo estuviera sintiendo. Y como eras tan inventado como al que le estoy escribiendo esto, te lo voy a contar también aquí. Que a veces me daría igual morirme y que por esa misma razón sigo viva, llenándome de vértigo y riéndome y exprimiendo que voy a ir a la feria a jugar un rato de siete a nueve y que ojalá se cuele un poquito de esperanza entre las páginas de mi libro y me crea, por fin, que puesto que te inventé y tan bien me lo creí, puedo volver a inventarme otras cosas y vivirlas tan apasionadamente como te viví a ti sin ti.
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