Que no es verdad que allí anidasen las águilas, que no es verdad que las cometan dejaran en tus piernas los hilos, que no es verdad que nuestra historia, la que jamás sucedió, vaya a resguardarme de este guerra.
Que no es verdad que tus dedos tristes me tocasen mejor que otros tactos, ni que tus cumbres y valles y lagos y laderas formasen parte del mapa que puede guiarme a alguna parte.
Que no es verdad que allí, amor, en todo lo que no fuimos, pueda flotar lo que ahora está hundido.
Pero qué inmensa la quietud del llanto de verdad cuando me vuelvo a creer aquellas deliciosas mentiras.
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