Tiro de ti cuando tengo ganas de escribir. Tiro de los muertos en las aceras, de los cadáveres podridos de las afueras. Tiro de ti y del rastro de algas, del cieno que embadurna las patitas de las aves que habitan. 

Tiro de ti cuando tengo ganas de escribir. 

A decir verdad es al revés: tiran de mí los restos, se escriben solos y yo vuelvo a respirar.