Hay pelis que terminan bien sin que hayan terminado

Había ternura allí, en la piel de unas manos vivas. Había amor allí, en el revuelvo de las palmas. Había algo allí, en los veinte dedos enredados. 

Luego hubo plumas alcanzando los pies no tocados, las rodillas no olidas, las caderas no sabidas. Una espalda se convirtió en sirena; la mía. Y el pelo en flores y el pecho en almendras. Hubo un látigo atravesándome el cuerpo desentendiéndose del sentido que siempre le busco a la vida. 

Y hubo cerrar los ojos un poco. Y la moqueta del suelo del cine podía haber sido un océano. Y la botella de agua un bote salvavidas. Y Clint en la escena llevaba droga desde un lugar a otro. Como yo que, en la butaca, cantaba sin estar cantando. 

'Eres de floración tardía', le decía la hija al padre en la película. Pensé en componer con eso un poema. Pero está saliendo esto porque no sé si mañana, después o luego, pero florecí tan bonito como para que sea mejor escribir sobre esto.

Luego los brotes casi imperceptibles y aparentemente verdes entre dos que apenas se conocen, pero por un instante hubo flores aunque no haya llegado la primavera.