Ser

El arte me salva, como si hubiera algo que salvar. La música, la escritura, pintar y hacer el amor. Todas esas cosas 'me' salvan' digo, como si en realidad hubiese dos únicas cosas en el mundo; Yo y todo lo demás. 

Hace pocos días, quizá quinientos, que empecé a comprender: ¿y si en realidad no hubiese un yo y todo lo demás y simplemente existiese eso que experimento? Hay experiencia, hay pinceles, versos, cuerpos y canciones. Hay eso. Nada más. Alguien se ha inventado que más allá de la experiencia hay un yo que la vive y que además hace cosas con ella: aprender, madurar y mierdas parecidas. 

Y con esto, amigos míos, es como uno empieza a volverse loco y despega los pies de la tierra. Así es como yo podía (y puedo) enredarme en conceptos, titulares, conclusiones y espasmos laberínticos y acabar más en la mente que en el suelo. Así me iba, claro. Así de pobre era toda la experiencia. 

Ahora que el tiempo no importa, que el antes, el después y lo de en medio son sólo meros conceptos para que podamos pagar el iva, una multa, presentar obras de arte a los concursos y celebrar cumpleaños, vivo más en el ahora mismo y menos en los inservibles planes. Los demás creen que me va peor, pero nunca me sentí tan viva como ahora. Si es que a la vida le importa cómo me siento yo.